Dia IX: El pintor

Belleza monentanea, la cual es absorbida por un ente mayor. Avidos de compresion, los existentes buscan cualquier rasgo de gloria. Los circulos empiezan a cerrarse, los caminos parecen tener un final...


La figura estaba cercana, unos ojos verdes registraban todo el cuarto, solo quedaba en pie una pintura mutilada. Sobre el lienzo se apreciaban aun los colores, las formas y la intencion. Pero tambien se entreveraban faltos de mision rasguños por doquier. Una bella mujer, con la piel disgregada, un presagio de manifiesta devocion, el coro espectativo de lo etereo.
Bajo el cuadro, las manos sin vida de El, su rostro petrificado, pequeñas palabras que aun se balanceaban en los labios...
Un lago de sangre se esparcia y parecia querer dominar el piso, la mano izquierda sostenia el pincel aun, la derecha se aferraba a la muerte. Sus cabellos ensagrentados se unian a un remolino de confusion. Nadie sabia que habia sucedido, nadie lo sabria.
Por mas que las ideas nacieran, no podian ser expresadas. Tan bella creacion, el poema de un tormento final.
En letras negras, en la esquina inferior derecha de ese angel de papel, aun se leia:

Prendela fuego,
Maldice su vida,
Entregala al arte de la adversidad.

Las cronicas se encienden bajo la luz de las almas extintas, las lineas del libro se completan. Piel vacia, es tiempo de descansar, pronto volveras...